Poem 107

Un tic Tac incessant dans une tête qui règlée comme une horloge mène son temps à son propre rythme. un regard vers le passée et voilà un sourire, un sourire de ce présent et la seconde se onstitue et s'égraine... Murissent et tombent de l'arbre. Ramassons ce fruit dans sa chute que le temps ne soit plus une inuterie ais une vie